诗 // 二零一七年四月八日随手记

胡乱写一通

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二零一七年四月八日随手记

太叙事。而且是琐事。缺少宏大，

良心和尖锐——你说的对。但也不全对。

当一个人偏居一隅，每天面对柴米油盐，

除了读书，便是做饭，最多走走路，

权作锻炼身体。他的写，能写什么？世界的风云

的确翻卷，昨天飞毛腿导弹发射，

今天载重卡车冲进人群。突然一个孩子坠楼而亡，

传言漫天飞。还要凭空造出一座城市。如此混乱的

消息他当然知道。已经搞得他的心混乱。

怎么言说，如何评论？对于他就像天蝎星座一样

复杂的问题。不借助历史、政治、哲学，

无法得到结论。虽然可用“得道多助”做出判断。

够吗？语言的疼痛没有公式。人性解决不了恶的横行。

政治的解决充满欺骗、讹诈，和弱肉强食。

这就像植物生长；杜鹃，鸭掌木，荔枝，

是什么让它们此一地，彼一地？有与没有都有道理。

写作是寻找自己的道理。如果在此时，在此地，

他写傍晚的霞光铺满海，雾从山顶降下笼罩村庄

和窗户对面的工地。或者写劳动了一天的民工

在小卖部打台球，喝跟斗酒。那是他，目睹了它们。

灿烂与潮湿。精神上给他冲击；这是远与近的问题。

如果近在咫尺的事物得不到谈论。

对遥远的谈论只能是臆想。虽然臆想带来快感。

需要这样的快感，需要在臆想的快感中

犹如坐在云朵上飞吗？飞是容易的。不容易

的是面对琐事时，能够一眼看出丑陋与美。

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